Qualcuno mi ha detto un giorno che i condomìni sono un’invenzione del diavolo. Non sbagliava. Ne ho avuto la prova quest’estate, non tanto per i rumori molesti degli altri – sotto il mio palazzo c’è una discoteca sotto le mentite spoglie di una pizzeria – fortunatamente silenziati dalle misure emergenziali, quanto a causa dei miei. Pare infatti che i movimenti delle sedie della mia sala da pranzo arrecassero disturbo a un vicino sottostante, salito in processione alla soglia di casa in più di un’occasione a protestare. Peccato che, nella maggior parte dei casi, io fossi nell’appartamento accanto, da mia madre, rendendo i suoi lamenti proverbiali. I miei figli, che coi soprannomi non scherzano, lo hanno ribattezzato Feltrinelli: non come il famoso editore, ma come le spugnette antirumore da applicare alle sedute da lui tanto lodate. Che, a pensarci bene, non valgono i tappi per le orecchie, tipo quelli che si usano in piscina. Scherzi a parte, posto che i dialoghi tra le arti oggi somigliano a quelli tra me e il mio vicino, ho pensato di discuterne con l’amico Ghislain Mayaud: critico, poeta, curatore, docente di Accademia. Non vorrei essere nei panni dell’amministratore del condominio, ma se c’è qualcuno che per cultura, educazione, larghezza di vedute possa tentare una mediazione, questo è lui.
